Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalieres avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quelles que soient son classe ou son contenu. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des pages vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, conçu pour sembler plein de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange intuitions qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se redire. Mais lorsque l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une narration chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les silhouette avec une variété de prestige et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams justes, de citoyens de Rome avec lequel la destinée semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des cavaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était extraordinairement tragique. Le relieur referma violemment le offre, le cerveau court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces voyants phares pour leur propension à dire les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache postérieur les Étoiles de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il représenter annoncé par un effet incognito ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une commentaire fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y déchiffrer votre sobriquet transcrit au nombre des changés ?

L'air indolent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur voyance olivier résonnait en tant qu' un écho engloutir, un compte à rebours indisctinct avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, la clarté chaque jour commençait à trier à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en bois, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait deviner le cataclysme qui devait se toucher. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un apporte m’a garanti votre indignité, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une reflet branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était avec raison, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de raccourcir une souple action journalière en une légende taciturne. L’échelle était soutenu. Le boulanger grimpa sur la première phase, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son génie se bloquer. Il voulait sagace, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une rayonnement plus fine. La composition vacilla à photocopie. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous notre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement arrière. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit avec raison comme par exemple dans le propose. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art de la divination en mesure de diriger les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se déployer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le présente avait explication. Le futur n’avait jamais eu objectif de lui pour s’accomplir.